Сон номер 8. И всё-таки солнечный ломится день Жара, и привычка -- вторая натура Но свет рано утром, ложиться же лень И (Господи!) что за печальная сень Твой дом -- обрамленье, помеха и тень Тоскливым, томительным нашим амурам. Любое письмо, понимаете, грех Ошибка порою похожа на смех Любовь -- это в кедах по мокрой траве (Я сам в эти сферы высокие вхож) И что ж -- постоянный пожар в голове Ничуть не опасней, чем сон и чем нож? Хвататься за воздух свободной рукой И падать свозь золото -- вот я какой. О Господи! Что за привычка -- вставать Ложиться, и воздух губами жевать (Бессонница, жарко, и можно не спать А спать невозможно, уснуть -- умереть, Уткнуться в подушку холодной щекой...) Я сон понимаю как сон и как смерть За воздух хватаюсь свободной рукой, Не надо, спасибо, уж лучше я так, Не надо, спасибо, я просто другой, Не лучше, не хуже, я просто дурак Я просто встречался когда-то с тобой Не веришь? А я вспоминал, и не раз Обрывки, отрывки незказанных фраз Смеёшься? А я так хотел умереть (Подобный позор мне известен давно) Боялся обману в глаза посмотреть Как камень в карман, камбалою на дно И знаешь -- я день понимал как обман (Но это давно догорело в груди) Я сон вспоминал, сквозь багровый туман Где слышно прощай, все забыто, иди, И сон, бесконечней чем сон и чем смерть Мне был не страшней, чем небесная твердь. Теперь я спокойней, теперь я с тобой Я сон понимаю как сон и как нож Не лучше, не хуже, я просто другой Зато постоянней, чем смертная дрожь, Зато я когда-то хотел умереть Щекой прижимался к шуршащей траве Стремился исчезнуть, уйти, догореть Старался не верить всеобщей молве. Как мальчик с коробкой шуршащих жуков, Я выжил, я счастлив и вот я каков: Я взял твою руку -- подобие сна Есть вера, что завтра наступит весна А в доме твоём и тепло и покой Залог, что плохого не будет с тобой. Лишь сны повторяют рассказ обо мне Я пью это месиво -- горький обман Подобный асфальту, он тонет на дне Как птица, колотится в грудь океан И я научился любить и смотреть Обман выше разума, выше любви Но Господи!.. Это не лучше, чем смерть И сон протекает меж пальцев моих. 16 9 89 25 9 89